Fecha: Martes, 26 de Abril de 2005 10:51 am
De: "Verónica " veronik1373@yahoo.com.ar
Asunto: La cara del poeta
A: “Lola” dolores _ lola_1969@yahoo.com.ar
Como seria el poeta? Jajajajajajaja.
Me cuesta pensar que es una entidad que se desprendio de mi propia conciencia loca. Es que ya casi ni me pertenece. Se que hay elementos veronicantes en el, se que tambien tiene la libido de Pedro y quien sabe hasta sus manos y su lengua, pero definitivamente no es nadie. Y me cuesta ponerle una cara y una mirada. Al principio era esa parte que queria encerrar y que me torturaba y me desgarraba por dentro, ahogandome en sus lagrimas que me quemaban en la garganta, dictandome poemas tristes aun cuando el sol brillara fuerte y castigandose en miles de rutinas autodestructivas, sin sentido ni coherencia. Acostandose con alguien que en realidad ni queria ni le interesaba, pero que podia contar El Rey Liar de memoria, o recitar un poema de Becker con las velas prendidas y los ojos cerrados. Hablandome de pigmaleon y galatea. Del laberinto de Dedalos y del mio Cid o del Rey Arturo con la mima devocion y profundidad.
Un ser dominado por la imagen que los demas le devolvian, en ojos eternos, en manos calientes, en deseos erguidos, en espaldas inmensas, en labios temblorosos, en frases hechas y no tanto.
No era siempre tan triste el poeta...era intenso si, pero no triste, no.
Seguramente los demas tenian una imagen mas definida de el que yo, ellos lo veian de hecho, yo no.
Conciliar las partes, Sherlock, creo que algo de eso hay ahora, quien sabe necesitaba alguien como vos, que lo dejara ser y que encontrara su cara amable. Quien sabe necesitaba de este momento y esta edad, de sus miles de palabras impresas por tus manos, para no verlo tan terrible.Para no creer que debo vivir ocultandolo.
Ojala tuviera cara, ojala tuviera manos, cuerpo, labios y una voz para leer todo lo que escribe. Seguramente por primera y ultima vez, vos y yo, nos peleariamos por un hombre.
Un poeta...una voz que pueda"contar los versos mas tristes esta noche", "ahi donde dobla el viento y se juntan los atajos","cerca de el "podria nublarse el sol eternamente", podria "caminar por el cementerio de los libros olvidados", podria una convertirse en Desdemona y morir en sus manos. Convertirse en Kali y caminar con pies de fuego en su pecho, girar en un ritual umbanda y bajar mil entidades, la puta que se lo coja y la madre que lo acune entre sus brazos. Ser Penelope y esperarlo en un banco de piedra hasta olvidar su nombre pero nunca el calor de sus manos.
De alguna manera sos la responsable de darle forma al poeta, de darle una forma que yo puedo disfrutar y arrancarlo de mi piel sin llevarlo siempre conmigo, como una venerea o una cicatriz que maquillar. Esas paginas impresas le dieron peso, textura, color, le dieron autonomia. Hasta siento lastima de el, lastima de que no exista ahora ni que vaya a existir jamas.
Lastima que apenas pueda escaparse a veces de mis manos, que pueda entreverse en la rafaga de viento y el pelo suelto, lastima que apenas se filtre en algunas miradas y algunos roces. Me da lastima el poeta. Lastima que este encerrado quien sabe donde, yo ya no se, entre mi cabeza y la casa de claraboyas se extravia y a veces no puedo encontrarlo.
Pobre poeta, la verdad es que exorcisarlo lo arranco un poco de mi vida, fue sin querer pero paso, de alguna manera se me escapo el poeta del cuerpo, quien sabe queda algo, algo de su olor, de su pelo, de sus versos. Pero me queda un vacio, se que no esta pujando como antes. Quien sabe viva en Mayo , Junio, Abril, quien sabe lo encuentre por ahi y lo traiga de vuelta, pero no se si quiero, no se si debo tomar yo esa decision.
Quien sabe vuelva solo, sin pedir permiso y un dia me retuerza las tripas por sentarse a llorar en el escalon de una casa vieja, o quiera quedarse en vela toda una noche escribiendo y borrando con sus lagrimas, quien sabe quiera, si.
No se.
Ay! Amiga, Guru, Sherlock, soy muy feliz de que Dios me haya cruzado en tu camino, y creo que esos capitulos, Abril, Mayo, Junio, esta el tambien. No quiero cometer un sacrilegio pero estoy segura que Dios esta siempre en el amor, en todas sus formas y matices.
Te quiero, rata.
Verónica
